То, что нам кажется странным
В других людях,
То, что мы не можем принять
В себе,
Лежит в старом деревянном сарае,
Высушенном солнцем
И пахнущим августовским сеном.
Поразительное количество мелочей
Валяется на столах с инструментами:
Жёлуди, старые игрушки, цепочки и бусы
Промасленные мёдом воспоминаний,
Не пробивающихся сквозь пыльный шкаф
Памяти,
Найденные ощупью
Как выключатель во тьме.
Входя внутрь,
Я ищу глазами фотографию
И не позволяю тени покинуть границы рамки,
Не позволяю себе увидеть лицо изображённого,
Не позволяю обернуться, услышав шаги,
Не позволяю почувствовать улыбку в голосе,
Не могу разобрать, что же он мне говорит,
Потому как тьма, заполняющая поле фотографической рамки,
Шорох шагов, приближающихся за спиной,
Оставляют меня вечно жить в той секунде,
Когда я переступаю сухой порог в надежде,
Что смогу, наконец, повернуться
И разглядеть что-то
В паутине солнечных бликов,
Скрывающих его лицо.